talvez azul

Ao que a fama obriga

2005-01-18T14:57:00.000Z

Fiquei doente com uma gripe que aparece na televisão à hora do telejornal!

Há sempre uma desculpa

2005-01-16T13:28:00.000Z

«Este livro é banal, propositadamente, de quando em quando. Quero lisonjear o público dando-lhe a ilusão que percebe tudo, só porque percebe algumas frases.»

Teoria da Indiferença, António Ferro

Afinal foi só isto...

2005-01-16T13:25:00.000Z

«As frases que se atiram numa conversa de café são sempre brilhantes. A inteligência não tem tempo de as ouvir...»

Teoria da Indiferença, António Ferro

Mulheres II

2005-01-16T13:13:00.000Z

«As mulheres servem-se, muitas vezes, da boca, para dar um beijo, com o mesmo sentimento com que abrem o porte-monnaie para dar uma esmola.»

Teoria da Indiferença, António Ferro

Mulheres

2005-01-11T19:06:00.000Z

«Mulheres são os melhores juízes de mulheres.
Disseram filósofos e moralistas, uns grandes santos como São Paulo, e outros grandes ateus como Voltaire, que a mulher é um ser exuberante de sensibilidade, e apoucado de raciocínio.
Se o absurdo vinga, se, por alvitre grosseiro do mais forte, a mulher é um ente inepto para exercitar a razão, com que direito as julgamos e sentenciamos, segundo a razão, sendo as suas culpas demasias do sentimento.
A injustiça é flagrante e odiosa.»

O que Fazem Mulheres, Camilo Castelo Branco

Escadas Rolantes

2004-12-17T19:42:00.000Z

Gostava de conseguir (por vezes) pôr os pés nas escadas rolantes e deixar que elas me levassem.

Não percebo

2004-12-06T16:31:00.000Z

«A Augusta abraça-me ao despedir-me e pendurada no meu pescoço diz-me carinhosamente, numa súplica que é uma carícia:
- Não te esqueças de mim, não?
- Esquecer-me de ti! Porque perguntas isso?
- Não sei, tenho medo... medo desta minha felicidade.»

Diário Íntimo, Manuel Laranjeira

Quarta, 15 de Julho, mas podia ser um dia qualquer

2004-12-06T16:17:00.000Z

«Um dia horrível de tédio. Pela madrugada vou a casa de Augusta, que encontro acpordada, esperando-me.

Iludo-a, iludo-me... Que culpa tem ela de eu ser assim? Dissimulo o meu estado. Mas ela adivinha-me e volta a dizer-me que dava tudo para adivinhar o segredo da minha tristeza. Nego. -Não negues; os teus olhos dizem-no. Assim eles dissessem tudo e me contassem o segredo dela. E não foge do abismo, esta alma!»

Diário Íntimo, Manuel Laranjeira

Esteira V

2004-12-06T16:15:00.000Z

Nasceste com o esforço. Ela ainda não tinha terminado o tempo. E estava vermelha e as veias sobressaíam roxas e vincadas na fronte. Os dentes serravam-se sobre os lábios, já sem cor. Malvada, estava naquilo há duas horas. E eu pensei nos dois feijões que tinha desperdiçado. A enxada continuava presa no chão, como tinha estado nos últimos dez anos. Olhei para o céu. A chuva vinha aí e a malvada estava naquilo há duas horas. A enxada parecia que lhe troçava o esforço pateta. E as bochechas estavam cada vez mais inchadas, cada vez mais vermelhas. E as saias colavam-se às pernas com o suor, e as costuras da camisa começavam a dar de si e a soltarem-se uma a uma, à medida que o peito se enchia de ar suspenso e não expelido. E vi. Primeiro as costuras das costas. E as linhas a saltarem como balas. Depois as do peito. E as linhas a saltarem como balas. As dos ombros e, de seguida, as dos braços. E as linhas a saltarem como balas. E a mulher estava nua da cintura para cima, com os restos de camisa a caírem-lhe sobre a cinta, e estava em posição fetal, mas de pé, e das pontas dos seios multiplicavam-se as estrias, que lhe percorriam o colo e os braços e acabam nas mãos. E nas mãos o pau da enxada. O pau imóvel da enxada. E olhei o céu que ameaçava abrir-se em àgua. E pensei: malvada. O cabelo começou-lhe a cair em farrapos por causa do esforço e os braços eram troncos de árvores, a que cortaram a rama e deixaram os veios da madeira que dilatavam com a seiva. Olhei o céu. E pensei: malvada. E foi nesse momento, quando ela estava em posição fetal, mas de pé, que algo caiu para o chão por entre as saias e percebi que eras tu. Não choraste. Não te mexeste. Como se não tivesses reparado que já estavas cá fora e não lá dentro. E foi quando caíste no chão que a enxada mexeu. Primeiro pensei que era erro da vista. Mas ela tinha mexido e fez o primeiro sulco na terra. E ergueu-se no ar, na promessa do segundo. Mas os pés falharam o chão e vi aquela mulher a desaparecer pela terra a dentro. E vi-a. A face transfigurada, com algumas veias que lhe tinham rebentado junto às sobrancelhas, e os olhos inundavam-se de sangue. E vi-te. E só tive tempo de cortar com a enxada o cordão que te unia a ela. E a chuva. E os feijões. E antes que ela desaparecesse toda pela terra, já estava a cavar um buraco bem fundo ao seu lado. Mil metros de fundura. Mil metros de buraco. E demorei dez dias e tu ficaste dez dias à chuva. Sem chorares. Sem te mexeres. Para depois os feijões serem lançados no escuro.

Esteira IV

2004-12-06T16:14:00.000Z

Estava nisto à meia hora e doíam-me os pés. Os meus pés sempre foram grandes e não havia sapatos que lhes servissem. Mesmo que houvesse sapatos, não tinha feijões para os comprar. Mesmo que tivesse feijões, não os podia comprar porque sou dos pobres. E quem nasce pobre morre pobre. Pobre e sem sapatos. Talvez ainda tivesse filho, se ele calçasse sapatos. Com sapatos, não procurava a terra mais pisada pelos burros, que é também a mais macia. E caminhava pelo cascalho como toda a gente. Mas filho de pobre, pobre é. E pobre não usa sapatos.
Pensei: será que a carroça já passou e eu não a vi? Pouco provável. A menos que tivessem perdido o meu registo de nascimento e, assim, não viveria até aos cento e cinquenta anos, mas para sempre. E o que quer um homem mais desta vida? O bom era se tivesse o meu filho… O que quer um homem mais desta vida? O cachopo tentava arranjar posição por debaixo da esteira. Devia ter os membros dormentes. Estava naquilo há meia hora. O homem, do outro lado da estrada, sempre com aquele catarro insolente, já tinha, há muito, passado o tempo limite de exposição contínua ao sol. Doíam-me os pés. Como daquela vez que sai de casa cedo e só voltei tinha o dia volvido. Dei-lhe um tabefe logo de manhã. E ele escondeu-me a cara. Dei-lhe o segundo tabefe logo de manhã.. Parti-lhe os lápis. E os carreiros de linhas certas foram rasgados. Quem não pode pegar na enxada também não pode pegar no lápis. Malvado o dia em que nasceste daquela tua mãe. A última que se enfiou pela terra a dentro. Não podias ser de boa estirpe. O único filho e aprendeu a escrever antes de andar. Tu escondeste-me a cara. Dei-te o terceiro tabefe logo de manhã. Ainda me lembro do toque do teu cabelo loiro misturado com as lágrimas meio contidas. E só por isso dei-te o quarto. Tu nunca foste forte. Tiveste de ficar cinco anos sem apanhar sol e escondemos-te de todos. Quem não pode apanhar sol é logo morto. Depois apareceste já crescido e os sacerdotes consideraram-te um milagre divino. Mas os sacerdotes também já foram banidos e todos esqueceram que tu já andavas quando nasceste e já comias feijão cozido inteiro, em vez de esmagado. E deixei-te a um canto em soluços e pensei: nunca vai ser um homem. Agora penso: o que é ser um homem?

Esteira III

2004-12-06T16:10:00.000Z

O homem, do outro lado da estrada, estava impaciente. O cachopo já devia ir na sua vigésima árvore. A carroça não chegava. Ia de carroça para o monte. Já não o fazia há oitenta anos, desde que casei com a minha última mulher. Mais bonita e mais gorda do que as outras, servia bem para as promessas do leito e para a plantação do feijão. As outras morriam mal pegavam na enxada, dobradas ao meio pelo peso, enterravam-se pela terra a dentro e ninguém mais as vias. Perdi cinco. E por cada uma tinha pago aos pais dois feijões. Grande prejuízo. Ia de carroça para o monte porque percebi naquele dia que tinha feito cento e cinquenta anos. O tempo derrete-se como os gelados, andamos sempre preocupados em colher com a língua todos os bocados que escorregam do topo do cone. É inquietante. Estava farto de lamber os dias, ia de carroça para o monte.
A esteira é o único sítio com sombra naquela rua imensa sem árvores, para além das que o cachopo fazia no pó de gesso. E há meia hora que estava naquilo. Nessa rua não há árvores, nem há toldos, nem chapéus-de-sol, nem varandins que saem arrancados das paredes das casas. A esteira tem sombra porque desde que me lembro que está pendurada uma grande nuvem no céu por cima dela. Uma nuvem nem ameaçadora, nem daquelas que são só farrapos de nuvem. Um nuvem longa e encaracolada como as que o meu filho faria com lápis de carvão nas folhas brancas, se eu ainda o tivesse. Por baixo da nuvem, espera-se a carroça. A carroça não chegava. Por vezes a nuvem mexia-se e a esteira ia com ela. E, na esteira, por baixo da nuvem, espera-se a carroça. A carroça não chegava. A carroça só podia ser vista por aqueles que podiam andar nela. Todos os dias estava alguém, sentado na esteira, à espera. Muitos estavam dias a fio, sentados na esteira, à espera. Não a viam quando passava. Não a podiam apanhar.

Esteira II

2004-11-20T19:55:00.001Z

Do outro lado da estrada, estava o pai do cachopo. Com um catarro insolente, sentado na borda do passeio, às vezes olhava por detrás da expressão de enfado, outras vezes através dela. Os olhos estavam pequeninos pelo sol, que reflectia no pó de gesso. Há dias que bem andamos cegos. E nesses dias guiam-nos pelas mãos, a passo, as jovens agentes da boa circulação. Sempre a falarem com voz cantada, sempre de mão pequenina e dedos finos, sempre com um balançar de corpo, sempre com os pés a tocarem no chão sem barulho. Sempre sem as vermos. Aparecem com o excesso de luz e com as dores nos olhos. Com o nevoeiro turvo sobre as coisas, com os tropeções nos buracos das estradas secundárias onde passam os pobres, com os engarrafamentos de burros, que caem a monte com a claridade, e alguns morrem. Estava naquilo há meia hora e parecia que não respirava. Às vezes via-lhe um dedo ou um tufo de cabelo vermelho por entre as costuras mal cosidas da esteira, nos sítios onde a pele de ganso estava mais russa. O cachopo devia ser da idade do meu filho, se eu ainda o tivesse. Morreu por debaixo de um monte de burros num dia de claridade. Se eu ainda o tivesse, dizia-lhe para sair debaixo da esteira. Dizia-lhe que não se anda pelo meio das estradas dos burros, mesmo que seja divertido pisar as marcas dos cascos. Dizia-lhe que com a claridade não se brinca e que temos de chamar logo uma jovem agente da boa circulação. Dizia-lhe que o céu também escurece de dez em dez anos e que, nessa altura, chove durante vinte dias. Dizia-lhe que os feijões se plantam quando chove e que ficas garantido para os dez anos que se seguirem. Dizia-lhe que se devem pôr sempre sete feijões na reserva, porque ao fim de vinte anos já podes comprar um burro. Dizia-lhe que não tinha tido tempo para ele, porque trabalhava para ele.

Esteira I

2004-11-20T19:55:00.000Z

Sentado na esteira doíam-me os pés. O pó de gesso que tinham posto para cobrir as ruas era amargo para a pele, que gretava. O pó de gesso para os pobres. Não sei como é o pó de gesso dos ricos. Estava nisto há meia hora. Sentado, à espera. Na esteira, à espera. Um cachopo estava debaixo da esteira. Estava naquilo há meia hora. Debaixo da esteira. E tinha criado uma cabana do fantástico, feita de pele de gansos como a esteira e rabiscava no chão árvores feitas de pó de gesso. Estava naquilo há meia hora, à espera que eu me levantasse para roubar a bolsa dos feijões. A bolsa dos feijões sempre presa à cintura. A bolsa que baloiçava com a esteira. A bolsa nem vazia, nem cheia. A bolsa depois do trabalho na taberna. E os dedos a cheirarem a aguardente. Os dedos a cheirarem porque havia a bolsa.

Os pedididos que fazemos

2004-11-18T14:05:00.000Z

Temos de ter cuidado com os pedidos que fazemos. Mas, mãe, eu quero que ele morra. Temos de ter cuidado com os pedidos que fazemos. Mãe, acreditas em Deus? Não. Então, porque é que temos de ter cuidado com os pedidos que fazemos. Porque nós temos muita força. Muita força para quê? Para tornar o que queremos em realidade. Mas eu quero que seja realidade. Eu quero que ele morra. Tu não queres, mãe? Tu não queres? Deita-te e dorme. Oh, mãe! Dorme! Mas se Deus não existe porque é que eu tenho de ir à catequese? Porque o teu pai quer. E se ele morresse, já não tinha de ir? Mãe? Sim? Já não tinha de ir? Não. Porque é que o pai não morre? Porque ainda é novo. Achas que o pai é bom? Não. Achas que é mais fácil que Deus exista ou que o pai fique bom? Que Deus exista. Mãe? Sim? Porque é que casaste com o pai? Porque o teu avô queria. O avô era parecido com o pai? Sim. Gostavas do pai? Sim. E depois deixaste de gostar? Sim. Mãe? Vamos dormir? Não tenho sono. Encosta a cabeça aqui e vamos dormir. Mas mãe!

fogueiras

2004-11-15T17:44:00.000Z

acendíamos a fogueira e ficávamos, de mãos dadas, a ouvi-la crepitar. fechávamos os olhos, a tua cabeça no meu ombro, e só os sons da fogueira connosco. depois tu levantavas-te de rompante, corrias para longe da fogueira, paravas e recomeçavasa corrida. saltavas por cima das labaredas e rias muito. e pedias que fizesse o mesmo. e eu lá ia, mais devagar que tu, com muito menos certezas, mas corria e saltava e aterrava com os pés juntos e não raras vezes me magoava. e ríamos muito, abraçados a olhar a fogueira que acendemos e que nunca deixaríamos morrer.

Diz quem sabe

2004-11-09T20:23:00.000Z

«Ou a vida é um acto religioso - ou um acto estúpido e inútil.»

Se tivesse de recomeçar a vida, Raul Brandão

Palavras

2004-11-09T20:16:00.000Z

Às vezes gosto mais de imaginar por palavras as sensações do que vivê-las: o recheio de licor que se espraia pela língua, misturando-se com o sabor amargo do chocolate preto. humm

Há palavras que têm vida própria. Vivem libertas do objecto, do enunciador. Não tocamos nas palavras, não as saboreamos, não as vemos, mas conseguem possuir a assombrosa capacidade de nos levar para outro lugar. O toque áspero e quente de uma terra castanha e seca que nunca pisámos. A dor de uma paixão sensual, fugaz, insana, que nunca vivemos. As palavras permitem que nos sintamos esquizofrénicos socialmente aceites. Por vezes parece que partilhamos vidas múltiplas e imaginárias com um outro feito de letras ou sons. Como um cirurgião, corto a fina pele que existe entre a palavra e o seu significante e regalo-me com palavras gordas, sérias, cómicas. Pão é uma palavra gorda, como balão, como Verão. É gorda porque nos enche a boca de sons e fecha as narinas. E como chocolates sob o alpendre sentada na cadeira de plástico a ver a chuva cair

O lar da minha avó

2004-11-09T20:02:00.000Z

Os gatos estão a monte ao sol no passeio e o portão não range como se eu não fosse pessoa estranha ao serviço. Os pássaros estão mudos, hoje. É de estranhar. E as nuvens parecem penduradas estaticamente no céu. E de cinco em cinco minutos cai uma folha displicente da nespereira, que se julga senhora de poder suficiente para dar movimento ao enquadramento da casa amarela com ramagens, que sobem até às varandas. E os carros passam em romaria, pagando promessas e as nuvens parecem penduradas estaticamente no céu e o portão não range.
A vivenda tem três pisos: dois acima do chão e um abaixo. E o chão do pátio é feito daquele mármore feio, mas barato, que aparece como náufrago no meio do cimento e o muro ainda não foi pintado, nem vai ser. Os gatos espreguiçam-se a monte. O mais pequeno ficou por azar debaixo dos outros todos. Estão sempre três cadeiras de plástico sob o alpendre junto aos três vasos de margaridas murchas. O alpendre é o pormenor simpático que toda a casa feia tem de ter. E em frente cresce a cameleira. O Inverno enche a cameleira de flores, que brotam indiferentes a tudo e a todos menos à sua própria beleza e parecem extremamente vaidosas. O alpendre foi mesmo o único pormenor bonito. E antes de chegar ao portão já se cheira. E a folha cai novamente, regozijada com a certeza da sua própria existência.

Este blog está...

2004-11-09T19:36:00.000Z

...Raul Brandão.

«Isso que aí fica não são memórias alinhadas. Não têm essa pretensão. São notas, conversas colhidas a esmo, dois traços sobre um acontecimento - e mais nada. Diante da fita que a meus olhos absortos se desenrolou, interesou-me a cor, um aspecto, uma linha, um quadro, uma figura e fixei-os logo no canhenho que sempre me acompanha.»

Se Tivesse de Recomeçar a Vida, Raul Brandão

Hoje estou...

2004-11-08T19:32:00.000Z

...Raul Brandão

«Se tivesse de recomeçar a vida, recomeçava-a com os mesmos erros e paixões. Não me arrependo, nunca me arrependi. Perdia outras tantas horas diante do que é eterno, embebido ainda neste sonho puído. Não me habituo: não posso ver uma árvore sem espanto, e acabo desconhecendo a vida e titubeando como comecei a vida.»

Se Tivesse de Recomeçar a Vida, Raul Brandão

CP II

2004-11-04T22:01:00.000Z

Descobri outra vantagem dos comboios cheios: a socialização. Estamos tão perto uns dos outros que somos obrigados a falar.

Ficções II

2004-11-04T21:57:00.000Z

As tuas mãos eram feitas de palavras

As tuas mãos eram feitas de palavras e não de trabalho, filho. A pele era fraca para o sol e os pés ardiam. Choravas baixinho, quando andavas muito direito à minha frente. Porque não admitia recusas, puerilidade, mimo. Não admitia e tu andavas muito direito à minha frente. Por vezes, carregava a enxada, que te arrancava do ombro ossudo. E foi o pouco afago que te dei.
Todos os dias, antes do ranger da porta da taberna, subíamos aquela ladeira. Tu à frente, muito direito. E parávamos sob o sobreiro velho – que já era velho quando o meu pai subia a ladeira, muito direito, à frente do pai dele. Por debaixo do sobreiro velho, erguia os dois braços no ar e enterrava a enxada – como o meu pai já fizera e, antes, o pai dele. E encostava-me na protecção do sobreiro. Tu acocoravas-te um pouco. Enlaçavas o cabo da enxada com os dedos das duas mãos – as duas não davam uma minha e não chegavam para enlaçar o cabo totalmente. E puxavas. Puxavas. Puxavas. Puxavas de olhos cerrados e depois abertos. Puxavas de lábios cerrados e depois gritantes. Puxavas enquanto o sol girava sobre o seu eixo ou nós em torno do eixo dele e paravas quando as folhas do sobreiro comiam a luz do sol e, sarapintando a enxada, viam-se farrapos de luz desenhados entre a sombra. A enxada desdenhosa permanecia, até que a arrancava com um puxão único e te empurrava, a passo, para a minha frente. No fim do caminho, a bifurcação levava-te ao cimo do monte ter com ela e a mim à vila. Sem palavras.
Mas houve um dia em que tu não seguiste direito, à minha frente, e não subiste a ladeira e não enlaçaste a enxada.

Ficções I

2004-11-04T21:53:00.000Z

Tiraram-te os olhos, pai.

Percebi-lhe o soluçar nas oscilações do corpo. E transtornou-me mais ver-lhe o pranto do que o burro caído ou a carroça virada. Aproximei-me dele porque me obriguei a isso, mas ele estava sozinho na sua desgraça e só deu por mim quando falei. Assustado, largou a correr num desnorteio comovente e os pés trocavam-se um com o outro e os braços caíam em paralelo com o corpo e baloiçavam freneticamente e a cabeça empinava para a frente e depois de vinte passos dados aos tropeções bateu contra uma árvore e caiu-lhe aos pés e aí ficou estendido. Silêncio. Silêncio entre as árvores e no caminho escuro. Não ouvi um gemido de dor. Acordou com os abanões e com a cara velha banhada em aguardente. E não lhe ouvi um gemido, uma palavra, um mexer de olhos. Fitou-me, mas não era a mim que fitava. Fitava qualquer coisa que estava para lá de mim, ou dentro de mim, ou qualquer coisa que me sobrevoava. Falei-lhe uma vez mais. E ele sorriu palidamente e já me fitava. E disse-se cansado e dorido e tonto e cego. Mais cego do que algum dia fora. Mais cego do que no dia em que nasceu e desde esse dia nunca tinha visto luz, porque nunca a tinha visto antes. E durante três anos tinha andado de pálpebras coladas à pele dos olhos, até que as abriu e não viu nada. Mas hoje estava mais cego do que alguma vez fora porque o burro manso estava caído morto na estrada e já fedia. O burro manso que tinha percorrido a estrada escura e sem curvas, puxando a carroça que o pai do pai dele construíra e que o pai dele utilizou toda a vida e que ele ganhou de herança. O burro que dormia no casebre junto à casa que o pai do pai dele construíra e que o pai dele utilizou toda a vida e que ele ganhou de herança. O burro que era solto pela manha, que descia até à vila amarrado à carroça e voltava ao entardecer à mesma hora porque assim tinha sido toda a vida. O burro que era os olhos dele e antes os olhos do pai dele e antes os olhos do pai do pai dele.
Quando nos deitámos ao caminho porque o sol já queria nascer, ele quis voltar para trás e falar ao ouvido do burro morto. Apoiou-se em mim como a criança que era naquele momento e a cada passo caíam-lhe lágrimas gordas e silenciosas pela cara. Fingi não ver e desviei a cara. Mas depois pensei na falta de sentido do meu gesto. Um vento frio começava a levantar-se com o sol, que ainda estava meio esborratado entre as copas das árvores. O caminho já não me parecia assustador e senti fome.

coisas II

2004-11-03T19:01:00.000Z

vamos fazer um blog sério, ok?? estas conversas, podemos ter no msn, à mesa de um café qualquer ou em minha casa, com um chá de maçã canela à frente.

daqui em diante... ficções, sim?

bjos!

coisas

2004-11-02T13:02:00.000Z

esta miúda passou-se. ó gaIja, nós também temos aquela coisa que dá para saber quem cá anda, de onde vem, quanto tempo fica... só não está disfarçada. está ali ao lado. é só clicar. mainada.

posts sobre sexo nem sempre resultam. experimenta falar da tua vida sexual e vais ver que as visitas não aumentam... I wonder why...

dinastias é bom. faz-me lembrar a joan collins. ups. é mau. é muito mau. joan collins... medo... este blog está possuído por um espírito malévolo... "e quando eu sou malévolA, eu sou malévolA" - conde white castle dixit...

Blogodoença III

2004-11-02T11:41:00.000Z

Os títulos dos posts parecem as dinastias dos reis.

Blogodoença II

2004-11-02T11:33:00.000Z

Um amigo: Uma vez pensei em escrever um post com todo o tipo de asneiras e referências a sexo. Assim tinha mais pessoas a lerem o meu blog. Serei normal?

Blogodoença

2004-11-02T11:24:00.000Z

Já repararam naqueles quadrarinhos mais ou menos escondidos que aparecem algures nos blogs alheios? Aqueles com a linha de um gráfico ou uns números? Quando os activamos sabemos quem andou por aquela página, de onde vem, quanto tempo esteve lá, com que tipo de ligação à internet. Isto não devia ser estudado pela Comissão de Protecção dos Dados Pessoais (ou lá como é que se chama!)?. Ups, também fui atacada por um quadradinho! Declaro-me inocente!

O cavaquismo na CP e outras histórias

2004-10-29T15:29:00.000+01:00

Um amigo disse-me que para se ser uma boa escritora tem de se levar, e passo a citar, «banhadas de vida real». (Julgo que o conselho se deve aplicar a outras classes profissionais. Seria um bom aviso para o nosso Primeiro, mas acho que «banhadas de vida real» não se vende em Londres. E também não é uma coisa sobre a qual se diga: Olha, vou ali apanhar uma banhada de vida real e já venho porque quero ser Presidente da República, ups – acto falhado, Chefe de Governo).
É interessante pensar que esse meu amigo não disse «sopro da realidade», «carícia da realidade», «afago da realidade», mas sim «banhada». Bem, a realidade é assim tão má que diabo? Não, é apenas realidade.
O túnel do Rossio (agora encerrado), associado a uma avaria numa parte do comboio cujo nome não consigo soletrar, foi o responsável pelo meu mais recente «banho de realidade». (Porventura, posso passar por irritante ao fazer este escândalo todo em torno de uma situação que metade da população portuguesa vive no seu dia-a-dia. Mas há muita gente que tem falta de dinheiro e não é por isso que vamos deixar de falar disso.). Estou a falar de comboios cheios. Não, está a imaginar mal. Mais cheios ainda. Isso, está perto.
Há dois grandes tipos de pessoas que andam em comboios cheios (apesar de terem em comum o grande facto de não terem tido opção):

- Os «Isto é inadmissível! Parece que estamos no Terceiro Mundo!».
- Os «Bem, pelo menos, não corremos o risco de cair. Há sempre um apoio humano».

(Também há um terceiro grupo, em menor número, que são os «Eu não sei quem é. Mas se não tira daí a mão, vai tudo corrido a tabefe!». Este terceiro grupo é, normalmente, causado por um quarto grupo que não se manifesta.)

Resultado:

Na primeira estação, as pessoas acomodam-se, tentando manter a bolha Actimel;

Na segunda estação, começam a rever o catecismo e rezam para que a porta não se abra do lado delas na próxima estação;

Na terceira estação, alguém adopta a militância Cavaquista e estrebucha num «Deixem-me entrar!», um plágio imperdoável do emblemático «Deixem-me trabalhar!»;

Na quarta estação, entra a menina da TVI a dizer «Nós vamos denunciar esta situação». Entra a menina e a câmara e o tripé e o microfone e o homem da câmara.

Na quinta estação, metade dos passageiros opta pela criminalidade e há quem grite «Oh, minha senhora! Vá-se embora, mas não me leve a mala».

Na sexta estação, a criancinha despede-se da mãe através do vidro. Mãe que entretanto foi empurrada para fora do comboio.

Resultado:

Chegas finalmente à tua estação com a mala de cabedal de um sujeito que foi empurrado para fora na terceira estação. Mala essa que recebeste em troca da mala de uma velhota com claustrofobia, que entretanto levou a tua por engano. Tens duas nódoas negras na perna que ficou esquecida entre as portas e um criança em berreiro pela mão, que não é tua. Já deste todas as respostas possíveis à menina da TVI, que se sente na obrigação de te perguntar mais uma vez como é que te sentes. Já te tornaste crente – quando a porta abriu do outro lado -, mas passou-te depressa a crença na estação seguinte. Por esta altura, e pela primeira vez, pensas: Mas porque é que eu não vim de carro?

so what??

2004-10-28T18:06:00.000+01:00

talvez é a amplitude de possibilidades levada ao máximo. é o inconstante. o desconhecido. agrada-me. tenho uma vida sexual miserável? talvez, mas disso sei eu. o meu marido engana-me? talvez, mas isso não me preocupa. a gasolina chega para chegar ao trabalho? talvez, mas se senão chegar chamo um táxi. o meu patrão vai aumentar-me? talvez, mas se não me aumentar a bem aumenta-me a mal. sou feliz? talvez, nunca pensei muito nisso. é isto que quero? talvez, logo se vê. é hoje? talvez, se nos apetecer...

escreve, portanto, que é o que fazes bem. o nome pouco importa. é um conjunto de letras juntas, nada mais.

Talvez azul? So what?

2004-10-28T15:53:00.000+01:00

Cara amiga Lénia:

Reparo, agora, que nos colocámos numa posição muito perigosa e assinámos por baixo da nossa futura marginalização na blogosfera. Talvez azul? Que diabo! Onde é que fomos buscar tal ideia. E pensar que para escolher o nome de um blog que é escrito a quatro mãos é preciso um consenso… Nós conseguimos fazer aquilo que qualquer estudioso das probabilidades acharia impossível de realizar: encontrámos um consenso em torno de um péssimo nome. O problema nem é o azul, que não sendo uma cor normalmente detestada, é uma cor morna que nem aquece nem arrefece (do tipo bife com arroz para o jantar). O problema está no talvez! Aí é que demos um verdadeiro tiro no pé, metemos água, demos barraca, lixámos o esquema, dissemos que o Iraque tinha armas de destruição (Ah! Isso não fomos nós!)… Talvez significa, parafraseando o dicionário da Porto Editora – aquele que era vermelho, mas que agora está a descair para o cor de rosa porque já foi da nossa mãe e, depois dela, da nossa irmã mais velha… Sim, sim. Esse mesmo -, que algo pode acontecer possivelmente, quiçá pode acontecer, porventura pode acontecer. Não estás a perceber onde quero chegar? Á insegurança! O nosso nome não dá segurança a ninguém e as pessoas já têm talvezes a mais nas suas vidas. Vão todos pensar: estas vão escrever quando lhes apetece porque isto é azul se for, se não for também não interessa. E mais: se têm dúvidas numa cor, não devem ter certezas em nada. E mais: ainda vêm com a história das três cadeiras de quatro pés (a cadeira na realidade, a cadeira que temos na nossa cabeça e a cadeira que o outro tem na cabeça dele porque o meu conceito de cadeira não é igual ao conceito do outro porque isto talvez nem seja uma cadeira, ou seja, isto talvez seja uma talvez-cadeira). A tudo isto acresce o facto de a palavra talvez causar uma faísca mental de irritação inconsciente nas pessoas (e os últimos estudos sobre a matéria no Bangladesh confirmam-no). Talvez responde às piores questões. A gasolina vai dar até eu chegar ao emprego? Talvez! O meu chefe vai finalmente dar-me um aumento? Talvez! O meu marido engana-me? Talvez! Tenho uma vida sexual miserável? Talvez! Consigo pagar as prestações todas? Talvez! Estou a ficar mais gorda? Talvez! O talvez aparece quando não queremos dar as piores respostas! Fomos burras em dar este nome ao blog? Talvez!

plátanos

2004-10-25T19:52:00.000+01:00

talvez aqui nasçam plátanos. ou apenas margaridas. ou azedas. urtigas. sonhos. ou apenas coisas breves do que fica por dizer. ou talvez não nasça nada e este seja um terreno estéril. talvez o céu seja só este pedaço de maresia. tavez a negro. talvez azul.

testing II

2004-10-21T14:52:00.000+01:00

E não é que isto funciona!!!!

testing

2004-10-19T17:02:00.000+01:00

aqui nascem palavras nas palmas das mãos. aqui o ritmo flui e depois agarram-se os resquícios das palavras já a fugir do tempo. naquele minuto meio perdido entre o sono e a solidão. aqui estamos nós. como lá fora. sem chuva. com chá.